CON LOS PIES EN EL CESPED

Era ya tarde, un chaval de unos 21 años volvía a su casa, cabizbajo y con los ojos enrojecidos. Tenía miedo de volver a su hogar, no sabía cómo decir algo que tenia esperanza de que no ocurriera, al menos en estos momentos.

Entro en el portal de su finca, le quedaban cinco pisos sin ascensor y unas paredes sucias para afrontar la realidad.

Con el pulso tembloroso, más por su problema que por las escaleras, metió la llave en la cerradura y abrió la puerta. Se dirigió al comedor a través del oscuro pasillo. Se oyó la voz de su madre: ¿Hijo, cariño eres tú? El chaval no se atrevió a contestar. Llego al comedor y vio a su padre. Este estaba sentado en el sofá, con las manos sujetándose la cabeza, sin afeitar, con aire de desesperación y un cigarrillo consumiéndose en el cenicero.

Hacía casi un año se había quedado sin trabajo, tenía más de 45 años y no había manera de encontrar un empleo, ni siquiera mal pagado. Su prestación apenas llegaba a los 400 €. Con el sueldo del hijo y esa prestación a punto de finalizar, a duras penas pagaban la hipoteca y mal vivían. El pequeño con 15 años aun no podía trabajar. Cuatro bocas y apenas superaban los 1000 € hasta que dejara de cobrar el paro.

Hola papa, dijo el chico mirando al suelo.

Hola hijo contesto, toma lee esto. La mano del padre le tendió el papel con pulso tembloroso.

Su estomago se retorció dentro de él, el papel era del banco y las facciones de su padre no presagiaban nada bueno. El dichoso papel decía "Le comunicamos que por el impago de su hipoteca en breve tendremos que embargar su piso..."

El poco valor del que había hecho acopio durante cinco pisos y unos cuatro metros de pasillo se había esfumado, se sentó al lado de su padre tan derrumbado como él.

De pronto reparo que la televisión estaba puesta, hecho una mirada, necesitaba un respiro.

Era el telediario de la noche, justo el apartado de los deportes. DAVID VILLA estaba en la pantalla del televisor, con su carita de buen chico y sus pelitos de chivo en la boca. Y de esa boca salió ante la pregunta de un periodista: "La semana pasada no fue fácil. Reconozco que lo he pasado mal. No le deseo a nadie lo que estoy pasando pero..."

De la boca del chaval salió: ¡MALDITO NIÑATO DE MIERDA, SERA HIJO DE PUTA!

¿Qué pasa hijo?

Nada papa, que yo quisiera estar como él, y no todo el día pensando como coño os iba a decir que esta semana me quedo sin trabajo.

Nadie contesto, ni su madre que en ese momento venia de la cocina para darle un beso a su hijo. Esta solo tragó saliva, cruzó la mirada con su hijo y volvió sobre sus pasos, probablemente para llorar en la cocina. El pequeño no se había enterado de nada, estaba estudiando en la habitación. Pensando en acabar el curso con 16 años y buscar trabajo aunque fuera de camarero. Seguro que en esa casa, esa noche, se iba a dormir muy poco

Mientras en alguna casa de Asturias, en una bonita casa y bien iluminada brindaban con cava y daban saltos de alegría. Un hijo, esa noche, acababa de marcar un gol a Sudáfrica. Mas tarde pensarian en los millones de euros que ganara el niño el año que viene.

Muchos deberían de sacar los pies del césped y ponerlos en la tierra.

Saludos.

NADIE ME JODIO UN FELIZ DIA DE PLAYA.

Hola a tod@s, hoy he pasado un agradable día con mi familia. Por fin, el sol y una temperatura que te empujaba a la calle.

Ya todo olía a Fallas y las niñas pedían petardos. Bajamos a la calle directos a la paraeta (kiosco), hacemos cola y me dice mi hija mayor (9 años): “Papa nos han dado una charla en el colegio sobre tirar petardos”, ya lo sabía pero la criatura quería hacerme participe de sus conocimientos por enésima vez. Le digo, ¿queréis pompetas? Nooooo, fue su respuesta. Me dice esas se pueden tirar a partir de los 12 años. JA, JA, JA, vuelve a mi mente la estupidez de los legisladores. Por Dios hay gente más peligrosa tirándose pedos.

Como siempre se legisla desde el desconocimiento, estos europeos son unos “cagaos”. Lo que hace falta es que los padres enseñen a sus hijos a tirar petardos y no hacer la dejación de funciones a las que se está habituando la mayoría de los mismos.

Bueno reflexiones aparte, con el alborozo de las niñas comenzamos la particular “mascletá infantil”, tan buen día hacia que decidimos irnos a la playa a comer una paellita de marisco. A la mierda la crisis, como decimos en Valencia “els diners y els collons per a les ocoasions” (los dineros y los cojones para las ocasiones).

Tras una llamada cogimos un taxi (por aquello de la sangría y lo de si bebes no conduzcas). Por fin, teníamos el mar de fondo.



Para abrir el apetito, un Martini blanco tocadito de ginebra en un vaso para llevar. Había tiempo para acercarnos a la playa hasta que estuviera la paella lista. A los pies de un dudoso monumento de colores, decorado por esa mierda de artistas urbanos con problemas de identidad que han de ir cagando todo lo que ven, me tumbe al sol.





Que placer, el sol, el calorcito en el cuerpo, el aire acariciando mi gorra fallera de “San Miguel”, había valido la pena llegar hasta aquí aunque saliera con 60 € menos de la tarjeta.






De fondo, el murmullo del mar y los petarditos de mis hijas. Mi mujer al loro de que no se quemaran disfrutando de la temperatura.






De pronto vino a mi mente una conversación con alguien la noche anterior me recordó algo: “el valor de la amistad”. Esto me recordó a otro amigo que me decía “mientras jodan a dos metros de ti…”, que razón tenía.

Después de lo sufrido hace un tiempo, me sentí algo imbécil. Nunca podrá decir nadie, menos un amigo, de mí, que mire a otro lado cuando ni siquiera alguien jodío a dos o más metros de mí.


Como se suele decir jodido pero contento.

Giro mi cabeza y veo a una parejita con el “calentón” de los 16. Me viene a la cabeza la nueva ley del aborto. No entro en la parte moral de cuando empieza la vida, pero sí recuerdo que no se puede fumar ni beber con menos de 16 años. Me queda un consuelo, si mis hijas el día de mañana se quedan embarazadas, no tendrán que abortar de tapadillo, no tendrán que tomar una decisión, solas, que el día de mañana puedan arrepentirse, en un sentido o en otro.

Me cago en una ministra “pija” que parecía inexistente y habla para dar un golpe político-mediático y tapar la cagada económica del gobierno. Ahora cristianos y ateos tienen con qué entretenerse. Ya tenemos paginas y horas de prensa, radio y televisión para tapar lo que se nos viene encima.


He de aclarar que el argumento anterior se lo he oído a la Aguirre, pero lo utilice unas horas antes en el foro de 20minutos, escrito esta. La que ha copiado ha sido ella, je, je, je.

De pronto me digo vale, todos a la mierda, del primero al último, no me van a joder nuestro día. Recuerdo que venía a comerme una paellita que ya debía estar a punto. Deje mi estado de lagartija, me levanté y me dirigí con mi familia a disfrutar de la paella y de un feliz día de playa.






El mañana, será mañana.


Saludos y buen provecho.




P.D: "Horas despues": HOSTIA, me acabo de enterar que el Valencia está perdiendo. Vaya mierda de jugadores, los ponía a trabajar 6 meses de verdad. A buscar curro en la obra con la cuenta pelá, la hipoteca y la familia a la espalda.

FUTBOL, POLITICA Y CURIOSIDADES.

Hola a tod@s, ayer estaba viendo el partido del Mallorca-Valencia, como era tan sumamente aburrido y malo, empecé a pasear por el bar de mi amigo Vicent.
Alrededor de la tercera Voll-Damm, me dirigí a barra y cogí el diario “las Provincias”. Entre UHY’s y algún taco que otro, empecé a ojear sus páginas.
Me encontré con una foto que me hizo reflexionar: “Parece que tenía razón cuando digo que todos los políticos son iguales”; luego seguí pensando “Leche, parecen hijos de la misma madre” (no hacer la broma de quien son hijos, que sus madres no tienen la culpa, je,je,je). Ver vosotros mismos, pues tras el previo permiso de mi amigo, recorte la imagen que no tiene desperdicio.
Uno francés y conservador, el otro español y de izquierdas.

Tras esta breve reflexión, seguí ojeando la prensa y llegue a los anuncios. Me tropecé con uno que llamo mi atención por su redacción. Es este, ya recortado sin permiso.

Me recordó a aquellos anuncios en clave de las antiguas películas de cine negro.

Veamos, si la señorita buscada, escribe y habla el francés, también lo dominara ¿no?. Podían haber puesto:

“…señorita con dominio de ingles y francés…”

Me vino a la cabeza otra redacción del mismo: “…Señorita experta en disciplina inglesa y en francés (felación)”. Luego pensé, que podían haber redondeado el anuncio solicitando “manejo aceptable del griego”. Como se suele decir, que malo es el aburrimiento.

Resumiendo, si fuera una señorita dudaría en presentarme al anuncio, o no.

GOOOOOOOL , este grito me saca de mis pensamientos. El Valencia, acaba de marcar el gol de la victoria. A continuación BOOOM, el petardo que marca los goles de nuestro equipo. Cierro el periódico y vuelvo junto a mis amigos a celebrar la victoria y pedirme la cuarta.

A se me olvidaba, también me llamo la atención otro anuncio: “Travesti Giovanna, la mejor dotada, 29 cm.” Se me encogió el trasero y pensé: “que valiente quien la llame”, ja, ja, ja.

Saludos.